MORDO MINHA LÍNGUA

* * *

2012-02-17T09:00:00.000-08:00

Ela pensa emtrabalho o tempo todo

Vai ver que otrabalho é a única coisa que lhe faz sentido

...

(Conto): A PRINCESA E O PÔNEI

2012-02-14T09:00:00.000-08:00

-Mmmm. O que... Quem é?

-Oi. Te acordei?

-Quem é?

-Seu assistente preferido.

-Ah. Oi. Que horas?

-7 e 20.

-Eu vou para o set 10 horas.

-Você já entrou na rede hoje?

-Marcos, acabei de acordar.

-Desculpa.

-O que é?

-A Jordana. Ela fodeu com tudo.

-Espera, espera. O que ela fez?

-Ela pediu pra ficar um tempo sozinha com o pônei, deixar rolar um clima prafilmagem. Pra se conhecerem melhor. Sabe? Pra ele ficar manso.

-Normal. E?

-Ela abusou do bicho.

-Ela maltratou o coitado pônei? Bateu no pônei?

-Ela transou com o pônei.

-...

-Ela fez sexo com o cavalinho.

-...

-Mas isso não é “O” grave.

-Q-quem mais sabe?

-Toda a equipe. Quando nós entramos no set pra filmar, ela estava transando como pônei. A equipe tem umas 30 pessoas.

-Alguém fotografou?

-Eu não sabia que o pinto de um pônei poderia chegar daquele tamanho.

-Quem fotografou, Marcos?

-Nem sabia que o pinto dele entortava daquele jeito!

-Marcos?!

-O vídeo está no Youtube.

-...

-Da última vez que eu vi tinha 524 exibições do vídeo. Parece que tem bastantegente que curte sexo com pôneis. Bom, como você é o produtor do filme, acheique deveria saber logo.

-É um filme infantil, Marcos!

-Se a pervertida da Jordana fosse pelo menos uma coadjuvante...

-Ela é a princesa! O filme se chama “A princesa e o pônei”! Cacete! Minhacarreira foi pro saco! O que eu falo para os patrocinadores?

-Amanhã ninguém vai lembrar disso. Putz. Já está na página de notícias do Yahoo.

-É assim que termina a carreira de um produtor de cinema no Brasil.

-Ainda existe a TV. Eles gostam de algumas bizarrices assim.

-Marcos, você não é mais o meu assistente preferido.

...

* * *

2012-02-11T09:00:00.000-08:00

Sem um tocador deMP3 nos ouvidos

Você sempre ficapreso com seus próprios pensamentos

Numa fase boa, vocêplaneja o futuro

Numa fase ruim, vocêpensa apenas que não gostaria de pensar mais

...

* * *

2012-02-08T09:00:00.000-08:00

Um cara brancointerpretando Tim Maia

É o mesmo que umchinês ser crucificado como Yeshua

...

* * *

2012-02-05T09:00:00.000-08:00

A figura do herói é apenas autoajuda barata

...

* * *

2012-02-02T09:00:00.000-08:00

As pessoas matam emorrem pelo dinheiro

Cuidado se encontrar algum trocado moscando por aí

...

* * *

2012-01-30T09:00:00.000-08:00

Enquanto não tem fome

Pode dizer não ao capeta

...

* * *

2012-01-27T09:00:00.000-08:00

Ela escrever quandoestá bêbada

Apenas realçandosuas frustrações

Ela talvez preciseevitar uma das duas tarefas

...

* * *

2012-01-24T13:16:00.000-08:00

Criar arte é pessoal e mais que aprópria arte, é um sonho realizado

Que muitas vezes reflete quase que umavida inteira

...

* * *

2012-01-03T13:02:00.000-08:00

Pense que hoje, meuamigo, você estará morto

Sua falta de preparolhe trará o acaso que te faz desistir

Mentir e correr nãolhe trará de volta do caos

Você é apenas mais um numa longa lista

...

FOTOGRAMAS

2011-12-28T12:05:00.000-08:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em: http://www.flickr.com/photos/gibacae

SILVEIRAS (SP), 2010

...

FRAME: Comportamento Kamikaze, 2005

2011-12-20T07:00:00.000-08:00

Se a Cavalo Marinho Audiovisualexiste hoje é por culpa deste curta. Eu queria realizar um filme simples, algumaspessoas envolvidas, um roteiro com poucas locações e acima de tudo queria verse era capaz de realizar um filme com tudo que achava que deveria fazer.

Filmamos em 2004 e a estreia foiem 2005 na Mostra de Artes de Diadema.

Parecia impossível, houveproblemas para que este curta fosse aceito pela comissão de seleção da mostra,mas ganhamos o primeiro lugar. Com a grana e mais a rescisão de contrato daThais compramos o nosso primeiro iMac usado (um G4) em 2006. E já produzindo opróximo curta “69”.

Assista:

Elenco:

PEDRO VINÍCIUS

EDSON AQUINO

DRICA MORENO

LUIS POSCAI

RENATO ALVES

RAFAEL TREVIGNO

Equipe:

GILBERTO CAETANO

Produção, Roteiro, Direção,Fotografia e Edição

THAIS SCABIO

Produção, Direção de Arte,Preparação de Elenco e Edição.

ARNALDO MALTA

Platô

RAFAEL TREVIGNO

Ass. De Direção e Som Direto

...

(Conto): FELIZ DAQUELE HOMEM QUE SE ESCONDE NA FLORESTA

2011-12-13T12:00:00.000-08:00

Aquela umidade que alivia os pulmões. Os caules. O orvalhoescorregando na folha. O cheiro da terra. Raízes. Insetos. Uma chuva que cairapidamente e vai embora sem se despedir. Os olhos pretos deste homem queapenas refletem o verde da grama. O silêncio inexistente da mata.

RUBENS MELO BATISTA foi um homem criado entreos homens. Cabra-macho. Pesquisou entre aqueles estudiosos. Tinha queser um doutô. Tinha que falar e escrever corretamente. Mas ele viaapenas concreto e poeira circulando por aí. Multidões como ele sem ter o queviver e vivendo entre pecados capitais, isso cansa. Assim cansado, Rubens viveaprendendo em outro lugar. Distante de tudo, conhecido como o Loko-do-mato comodizem os que pensam que pensam mais que ele.

Humildemente ali, sozinho, conversando com a mãe Terra quandocoloca seu ouvido sobre a grande pedra ao lado do rio, na extremidade dopequeno mundo perto do frio do longo Outono. Ali, as estações não fazem tantosentido assim. A grama fica amarela. O Sol raro. Todos estes dias têm medo doSol. O astro poderoso agora pode fazer o que quiser.

Rubens abre os braços. Na sua direita está a floresta ena sua esquerda o mar. Ele abre os braços não em sacrifício como O Filho, masde reverencia. Sentir o calor da tempestade solar que se aproxima e destróitudo aquilo que era eletrônico. Os mamíferos aquáticos dali não usam laptop. Aave-rei-de-cabeça-branca não usa celular. Os lobos cinzentos não precisam dechuveiro elétrico. Tudo que é eletrônico no mundo se vai.

Como todos tinham medo, finalmente acontece. Para Rubens e outrospovos da floresta é apenas um clarão, para o resto do planeta civilizado é umagrande merda.

O homem feliz construiu sua casa em cima das árvores eespera todas as noites acordado pelo vulto de Ártemis caçando. Quem sabe trocaruma ideia. Depois desta tempestade solar, não há mais guerras, contas e sacerdotesvirtuais. Ela veio rápida e acabou com todo o mundo.

Caos.

A única luz existente durante a noite é a do fogo e de pequenosseres invertebrados que piscam. A humanidade agora é oficialmente sem utilidade.Para ele é hora de redescobrir outro mundo. Azul, frio e ainda cheio de vida.Um novo mundo onde pode haver respeito. Rubens toca a escama de um grande peixeque lhe ensina a não agredir seus semelhantes. Ajudar a construir uma harmonia.O planeta voltando a ser azul invés de cinza. Ele é feliz por ter se escondidona floresta antes da tempestade. Aproveita cada gosto deste mundo, deixando opróximo para depois. Pisando novamente na grama amarela. Ainda sozinho. Masdormindo entre os corpos dos deuses.

Sorte de Rubens que se isolou, perdeu sua sanidade convencionalantes da tempestade solar que inflige o mundo eletrônico e tudo que há nele.

...

* * *

2011-12-09T12:38:00.001-08:00

E

Bob Dylan disse:

- Eles têm muito a perder se publicarem a verdade!

...

FOTOGRAMAS

2011-11-29T00:00:00.000-08:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em: http://www.flickr.com/photos/gibacae

SILVEIRAS, 2010

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2011-11-10T06:35:00.000-08:00

Eu nem lembro direito o que eu escutava nos anos 90

Era uma salada

Legião Urbana, Samba, especialmente, Fundo de Quintal, Rap,mais Racionais e Gog, Dance Music (muita Dance Music), Guns'n Roses

Alguma coisa ainda do Michael Jackson

Em 98. Plush.

Já havia escutado esta música antes, assim como Alive eBlack.

Conhecia o Grunge. Nirvana, Soundgarden e Alice in Chains.

Mas foi naquele momento que eu queria aquele disco

Não existia MP3. Não existia Torrent ou Ares. Precisavadaquele CD

Comprei todos os discos originais do Pearl Jam até 98 atrásda música Plush.

Só aí descobri que Plush é do STONE TEMPLE PILOTS

NÃOdo PEARL JAM!

Mas aí já era tarde

Pearl Jam já estava enraizado

E aí descobri Rage Against The Machine através do filmeMatrix.

Descobri o Led Zeppelin escutando a Rádio 89

Black Dog. Uau.

Pearl Jam ainda bate forte

Ainda depois que assisti o documentário Pearl Jam Twenty.Dirigido pelo mesmo Cameron Crowe do fantástico Quase Famosos.

Os shows de 2005 e 2011! Eu estava lá!

...

* * *

2011-11-03T07:44:00.000-07:00

E o Márcio disse:

- Conheço homens que no lugar das mãos tem órgãos sexuais.

Onde encosta fode.

FRAME: Meu Novo Projeto

2011-10-28T07:09:00.000-07:00

O primeiro Websódio do meu novo projeto:

TERROR EM 1 MINUTO - ESTÚDIO MACABRO!

Esta websérie é sobre o gênero Terror e seus subgêneros como slasher, psicológico, etc. Cada websódio tratando de uma face diferente do medo.

"Um único instante entre a vida e a morte de um personagem".

Divirta-se e inscreva-se no Canal:

http://www.youtube.com/user/terrorem1min#p/u

* * *

2011-09-14T13:32:00.000-07:00

E o Jera escutou em algum lugar:

- Todo aprendizado é anal.

- Por que?

- Porque só se aprende tomando no cu.

é...

FRAME: Roteiro

2011-08-24T09:24:00.000-07:00

Hoje,

Terminei, finalmente depois de três meses, o roteiro de longa-metragem:

OLÍVIA, A LOUCA.

Apenas a primeira versão.

FOTOGRAMAS

2011-07-26T05:10:00.000-07:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em: http://www.flickr.com/photos/gibacae

Projeto Sala Verde, 2009

Casa das Caldeiras, 2009

CEU Alvarenga, 2009

Zagati, 2009

Sesc Interlagos, 2009

Beija-Flor, São Paulo, 2011

Mascate Cineclube, 2010

* * *

2011-07-19T10:35:00.000-07:00

Hoje um novo capítulo está começando.

Um novo estágio que só depende de nós para dar certo.

Há algo de bom no futuro.

. . .

MORDAZ - Ed. 05

2011-07-12T08:47:00.000-07:00

NESTA EDIÇÃO:

CAPA:

MIRIAM RIOS: BURRA E PRECONCEITUOSA. A direita cristã ataca. É preciso contra-atacar! Veja como.

Destaques:

- As 100 melhores músicas do Rap Nacional. Entre eles: Racionais Mc's, Z'África Brasil, Dugueto Shabazz e Gog.

- Quem são as pessoas que estão por trás de Palocci?

e+:

- A TV Record e sua fascinação pela desgraça.

- Os Estados Unidos no buraco? Dívidas e mais dívidas e o risco de dar calote.

* fotos retiradas do Oráculo Pós-Moderno (Google) *

Outras capas da revista Mordaz (clique aqui).

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2011-07-06T17:51:00.001-07:00

Ela colocou um show do Led Zeppelin no DVDplayer

E sua vida voltou ao normal

As balas cortam os gangsters, os lobisomens e o homem sem rosto

“O som continua o mesmo”

As crianças estão nuas brincando no riacho

Aos 20, se chuta o balde

Aos 30, os “velhos” corrompem suas almas

Aos 40, estão acorrentados, devedores da própria miséria

Aos 50, rezam pela aposentadoria

Isso porque começou o trabalho das 7 às 5

E sua mente já era

Quem sabe sua filha tenha uma esperança?

Talvez ela seja mais esperta.

Tomara.

Porque você já está fodido e morto.

(Conto): O LIXEIRO QUE QUERIA CRIAR GALINHAS

2011-06-28T10:23:00.000-07:00

Ele está ficando velho e cansado. Está sobre a cama que deixaram de trocar os lençóis. Rezando para que o Sol não nasça e a garrafa não termine. Whisky vagabundo. É o que tem. Tomara também que a garota não cobre tão caro quando na sexta passada. Elas são as melhores atrizes do mundo, por algum dinheiro, te faz acreditar em qualquer coisa, que esses homens cansados e ávidos por uma boa trepada são bons. Não é enganar é apenas vender um serviço.

- O que você faz? - ela pergunta enquanto acende um cigarro.

- Nada.

- Você é rico, é?

- Sou.

- Bom, você não tem cara de rico.

- Estou disfarçado.

Ele se veste em frente a janela, uma luz amarela vem da rua. A prostituta observa a silhueta do homem.

- Quanto foi? - ele pergunta.

- Cinquenta.

- O mesmo que sexta passada.

- Ainda te deixo pagar depois da trepada, do que está reclamando?

- É contra as regras? Não sabia.

Ele sai levando a garrafa de whisky. Senta num ponto de ônibus. Três horas da manhã quando nenhum ônibus roda pelas ruas. Poucos carros. Apenas ele sentado no banco de ferro frio. WILSON SOLARES ainda tem que trabalhar daqui a algumas horas. Catando sacos plásticos cheios de papel higiênico que as pessoas limpam seus rabos, restos de comida, de cigarro, de caixa de pizza. O dia inteiro correndo atrás de um caminhão pelas ruas da Zona Sul da cidade. Com o cheiro azedo entrando pelas narinas enquanto o suor corre por seu corpo.

Wilson mora na Zona Norte da cidade. Longe. Ninguém sabe no que ele trabalha, já pensaram que era traficante, camelô ou peão de fábrica. Ele mora em um cortiço, aquilo em que mais odeia, um lugar apertado e úmido, oito famílias se apertam num espaço onde deveria existir apenas uma casa grande e confortável. Mas é aquele velho clichê do que dá para pagar. O lugar mais barato em que Wilson poderia morar, um cômodo e um banheiro. Sozinho. O que economiza consegue deixar numa conta poupança no banco e o resto sobrevive com aluguel, bebidas e prostitutas.

Há alguns dias em que surge a pergunta básica: para quê tudo isso? Ele sempre olha para um caderninho que possui, ali estão todos os seus planos para vender suas galinhas, com fases de implantação do negócio, passo a passo de tudo aquilo que ele acha que precisa. É naquele português escrito como se fala, num caderninho que está sua justificativa por mais um dia. Quem sabe o que tem para amanhã? Mais contas, bebidas e sexo com certeza. Wilson quer algo mais.

Precisa alugar uma casa com quintal para iniciar seu pequeno empreendimento. Ele sonha com outro lugar.

- Se minhas ilusões fossem constantes? - diz Wilson.

- E se não fossem? - murmura a moça desajeitada.

- E se eu as contasse?

- Já teria perdido a conta. Eu perdi a conta das minhas.

- E se eu não as tivesse? - ele gagueja.

- Seria melhor pra você? - ela pergunta olhando sério para ele, a vizinha fumando sentada na escada de frente a porta da casa de Wilson, ele saindo depois de um banho e de um dia cansativo de trabalho.

- Não sei – ele responde - Será que as coisas iriam melhorar?

- Esquece isso. Hoje – a vizinha continua – acordei cedo, madrugada, não consegui mais dormir, tinha uma tristeza dentro do meu peito, parecia que iria explodir. Às vezes tenho vontade de dormir e não acordar mais... mas aí, tem meus filhos, eu queria ter dinheiro pra comprar uma casa pra minha mãe. Não tenho motivação nenhuma. Quando eu chego neste cortiço, esses corredores apertados, parecem que me espremem. E aí? A gente precisa continuar, né? Só sei que um dia as paredes podem fechar de uma vez e ficar soterrada nessa merda de cimento úmido e mofado.

- Sem saber porque e com medo.

- Fazer o quê, né? Todo mundo quer alguma coisa, Wilson.

O homem cansado que estava saindo quando viu a vizinha fumando e parou um instante pra trocar algumas palavras, volta e abre a porta de sua casa.

- Ué, você não ia encontrar uma moça? Hoje é sexta.

- Ia. Mas eu quero dormir agora.

- Boa noite, então – diz a vizinha dando a última tragada no cigarro paraguaio.

- Boa noite.

Wilson vai dormir pensando em encontrar uma casa com um bom quintal com chão de terra batida. Tomara que com um aluguel baratinho.

...

(Conto): PATY PUTA

2011-06-21T13:04:00.000-07:00

Para Charles Bukowski

Quinta-feira. O ano não importa. É a tarde. O dia não importa. É em um quarto de apartamento de classe baixa, que quase não possui móveis entre eles o mais importante, a cama. Sobre ela, NEGRETE e SÔNIA fodem como em filmes pornô de quinta categoria: sujo, palavrões, suor, enfim, uma trepada muito boa. Ela de quatro sendo enrabada pelo negro de cacete grande. Sônia é uma branca estranha da cor de um leite desnatado. Ela gosta de trepar, claro que ela ensinou todos os macetes de uma foda. Ela ensina para o homem do jeito que ser ser fodida e chupada e ela também fode os homens, acaba com o pinto deles. Adora. Homens são primitivos demais para saberem sozinhos, eles aprendem em algum lugar, ou em filmes pornô ou com as mulheres espertas. Fodem, fodem, fodem. Ela grita. Que se foda-se os vizinhos. Ele deixa a bunda dela cada vez mais vermelha com os tapas que dá. Mais gritos. Mais tapas. Mais socadas do pau grande na boceta quente. Fodem e fodem até que a campainha toca.

- PUTA-QUE-O-PARIU!! – grita Sônia.

- Quem deve ser esse filha da puta? – pergunta Negrete, tirando seu caralho de dentro dela – Vai lá ver quem é.

- Vai você.

- Vai lá. Se livra do idiota e volta pra eu te chupar – fala mostrando a língua para ela.

A campainha continua tocando. Sônia se enrola em uma toalha molhada qualquer e sai.

Ela passa por um corredor estreito que leva ao (micro) banheiro, sala de estar (ridícula), cozinha (mínima) e a porta. Ela olha pelo olho mágico. “Merda”, ela diz alto e abre a porta.

Quem chama é PATRÍCIA, uma gostosinha, metida a Lolita de 16 anos, toda morena com pele macia pronta para ser lambia – e claro que esse é seu desejo – vestindo uma minisaia, apenas a seis dedos de sua xoxota lisa e ávida por algo, uma sandália vagabunda que não custa mais de dez reais, uma blusinha e uma bolsa grande contendo tudo que possui na vida: algumas roupas, mais sandálias e bijuterias.

- Você está brincando comigo, né, Patrícia?

- É só por uns tempos, tia.

- Eu te conheço. Você é como uma bactéria que se instala, prolífera, procria, infecta...

- Eu não vou atrapalha sua vida... vaca.

- Bem-vinda, sobrinha.

Tia e sobrinha se abraçam. Sônia carrega as malas para dentro. Vão para a sala.

- Você vai ter que dormir na sala, porque só tem um quarto.

- Tudo bem. Pode voltar para o que estava fazendo, tia.

- Você escutou?

- Escutei da rua. O cara é fixo?

- Tô tentando.

- Mora aqui também?

- De vez em quando. Mas por que tanta pergunta?

- Você não vai ter ciúmes de mim perto dele, vai?

- Se você conseguir agüentar a rola que ele tem, querida, deixo o apartamento e o namorado pra você.

Sônia volta para o quarto.

Patrícia deixa as malas sobre o sofá, bebe água na cozinha – os gritos e os tapas recomeçam e aumentam de volume a cada segundo. A ninfeta lava os pratos que parecem estar a dias dentro da pia, só para não ficar tentada a bisbilhotar o quarto. Ver o porque de tanta excitação. Os pratos terminam rápido demais. Patricia vai até o quarto, no caminho pensa em algo melhor, abrir a porta, vê-los transando e quem sabe se juntar a eles. Mas é o primeiro dia que está na casa, ela pode ser expulsa. Que se foda-se.

Patrícia abre a porta e vê Sônia com um pinto de borracha, preso a sua cintura enfiada no cú de Negrete de quatro. A tia pára de gritar e bater na bunda do homem.

Fade Out

Tia e Sobrinha estão conversando dias depois na cozinha enquanto preparam o jantar. Ao fundo se escuta The End – The Doors, vindo do apartamento ao lado.

- Será que este cara NÃO PODE ABAIXAR ESTE RÁDIO?! – reclama Sônia.

- Você não me respondeu, tia.

- Não, Paty, o Negrete não me sustenta.

- Então você dá pra ele de graça?

- É.

- De início eu pensei que ele era seu cafetão.

- Não. Não tenho um cafetão faz tempo. Desde que eu comprei esta merda apartamento.

- Tá a fim de trabalhar comigo?

- Eu não vou deixar você trabalhar na rua, Patrícia. Nem tô a fim de ir dividir 50/50 na zona também.

- Vamos trabalhar aqui neste apartamento – fala Patrícia maliciosamente.

- Não cabe mais de duas pessoas aqui, retardada.

- Mas pode ser a nossa zona.

- Minha zona.

- Só vai ter nós duas, tia.

- Qual o diferencial do nosso serviço?

- Eu. Os caras se enchem de tesão por adolescente. Eu só tenho dezesseis anos e chupo como ninguém. Melhor do que você me ensinou.

- Os caras farão vila pra serem chupados por você?

- Cinqüenta por cento pra cada.

- O apartamento é meu.

- Sessenta, quarenta?

- Setenta, trinta.

- A chupeta é minha.

- Tudo bem. Sessenta, quarenta.

Fusão com:

Dois dias depois vem três caras a cada duas horas. Patrícia faz sucesso. Sua chupeta realmente é diferente. Ela usa a língua, saliva e mãos em movimentos diferenciados. Muitas vezes Patrícia esquenta os homens para que Sônia seja comida. Em resumo: A ZONA DE TIA E SOBRINHA É UM SUCESSO.

Como dizem, alegria de puta dura meia hora quando o cara é bom, Negreti não demora a descobrir que a namorada, a quem ele queria se casar, voltou a ser puta. Ele a sustentava para que não voltasse ao antigo trabalho. Seus amigos todos a comeram e tiram o barato de sua cara dizendo: “Casa com ela que eu recomendo. O cu dela é maravilhoso”. Negrete pega sua .45 e vai ao apartamento. Chegando, a porta está trancada, ele a chuta com violência exagerada que a porta cai por completo, lá dentro está uns 15 caras, todos com o pau para fora e sendo chupados por Patrícia.

- NÃO QUERO VER NENHUM FILHA DA PUTA NA MINHA FRENTE! – grita com uma voz de trovão Negrete.

Nunca 15 homens sumiram tão rápido de um lugar.

- Cadê a arrombada da tua tia?

- No quarto – diz Patrícia tremendo.

Ele chega ao quarto. Sônia está transando com dois caras. Um comendo a boceta e o outro sujando o pau no cu, sim, uma D.P.

Negrete atira nas costas do cara que come o cu de Sônia. Ela pula para o chão. Ele atira no peito do outro homem. Negrete 2, Homens que estavam fodendo com Sônia, 0. Ele aponta a arma para a cabeça da mulher. Ela não derruba uma lágrima, não tem medo. Ele põe seu enorme cacete para fora e diz:

- Você vai me chupa até teu maxilar ficar duro e depois eu vou te foder com tanta força até deixar a tua xoxota esfolada. Aí sim eu estouro a tua cabeça com isso – e mostra a arma.

Negrete aponta seu míssil direto para a boca da puta prestes a morrer. Então, surge Patrícia, Paty, a Lolita com uma faca enorme nas mãos e com um único golpe decepa o grande caralho do negro. Ela tenta agarrar a arma mas ele atira na cara de Sônia. Sem querer. Ele fica gritando no chão. Patrícia tenta ajudar a tia mas ela não tem mais rosto. A jovem pega a .45 do chão e aponta para o filho da puta. Ele está desmaiando, ofegante. Ela pega o caralho do chão envolto em sangue, dá um beijo de despedida e o joga pela janela. O cara vai ter que passar o resto da vida miserável sem a coisa que ele mais apreciava.

Patrícia tem que sumir com os quatro corpos, já que a polícia nunca vai chegar lá. Limpar o sangue. E voltar ao trabalho. Agora dona do seu próprio empreendimento.

(Conto): PRAIA DOS ANJOS

2011-06-14T15:24:00.000-07:00

Todos eles estão brincando na areia neste dia. Uma areia fina, branca, que corre entre os dedos do pé. As traves são chinelos enterrados na praia. O mar calmo e gelado como sempre da praia ao oeste da cidade. Manhã. Nove horas. Os garotos jogam bola.

Ao longe no mar, uma embarcação, média, feita para pescar. Levada pela correnteza. Aproximando vagarosamente. Sem pressa. Um dos meninos a vê. Acha estranho. Não é por ali que os barcos voltam. Não neste horário. Apenas um. Não reconhecem o barco. Discutem de quem poderia ser. Poderia ser do pai de um dos oito jovens. Não é. Nenhum deles nunca viu este barco. Nenhuma conclusão.

Está mais próximo agora. Silencioso.

Marquinhos, o adolescente mais afoito corre para dentro da água.

- Volta, moleque! - grita seu melhor amigo.

- Está à deriva! - ele responde.

Rafael, o melhor nadador entre eles pula na água e sai nadando. Água gelada. O barco agora não está muito longe, cem metros da costa. Rafael dá suas braçadas rapidamente. Chega perto do barco azul e sujo. Fica a alguns metros dele. Ele tem um barulho estranho, um ranger maldoso e um ar não convidativo. Rafael exita. Marquinhos sobe.

Edgar e Pulga nadam até o barco também, chegam relativamente rápido. Rafael não consegue sair do lugar.

- O que foi, Rafa?

- Sei lá.

- Tem alguém aí? - grita Edgar, com medo da resposta.

Mas não se escuta nenhuma. Eles nadam até estibordo do barco, há uma escada. Edgar, olha para os amigos, coloca sua mão na pequena escada e desce, com dificuldade.

- Edgar?

- Tá vendo alguma coisa, Edgar?

- AAAAAA! - grita Edgar, saltando do barco e nadando o mais rápido possível à praia.

No susto, Pulga vai atrás. Rafael que também está com medo, com a adrenalina correndo forte em suas veias, tem um momento de clareza e espera algum tipo de reação. Ele anda na frente, Rafa e Pulga atrás. Descem as escadas para o porão do barco. E lá encontram, pelo menos, 43 crianças mortas pelo chão. Brancas, negras, orientais. Nenhum sangue, nenhum cheiro. Todas com os olhos abertos e muito magras.

Pulga é o primeiro a correr dos três, na pressa ele fecha a porta sem querer e cai na água, trancando seus dois amigos que ainda estão lá dentro. Rafa e Marquinhos estão trancados. Desesperados. Batem para sair até seus ombros doerem. Continuam ali, ofegantes e assustados.

- E agora, Marquinhos?

- Será que quem matou esses aí tá aqui dentro?

Na praia. Pulga chega quase sem ar. Todos os amigos já sabem das crianças mortas.

- Você viu alguma coisa?

- Nada – responde Pulga.

- Cadê os outros?

- Estavam atrás de mim – responde Pulga.

O barco continua ali, à deriva.

Os seis amigos estão assustados, principalmente Pulga e Edgar que viram os corpos. Com mais medo ainda pelos amigos. Nenhum deles nunca tinham visto pessoas mortas antes, ainda mais crianças e naquela quantidade.

- O que a gente faz?

- Aconteceu alguma coisa com o Rafa e o Marquinhos!

- E se quem matou aquelas crianças pegou eles?

- Polícia! - grita Pulga e sai correndo atrás de uma.

- Nós temos que ir lá e salvar nossos amigos.

- E se pegarem a gente também?

Edgar enche o peito e entra na água. Os outros quatro amigos também. Nadam cuidadosamente até o barco que vai se afastando da praia por causa da corrente marítima. Eles sobem no barco. Buscam pedaços de ferro e madeira que se transformam em espadas em suas mentes. Abrem a aporta do porão. Rafa e Marquinhos saltam para fora.

- Tem alguém lá dentro?

- Só os moleques mortos – responde Rafa cansado.

O barco vai afastando cada vez mais rápido da praia.

- Será que a gente consegue nadar até a areia?

- Se a gente ficar aqui no barco aí que nós morremos.

Os sete amigos pulam na água. Um ajudando o outro. Arriscando, engolindo água, caibras, dois deles quase se afogam. Chegam na areia. Cansados e vivos.

A polícia costeira reboca o barco até a praia. Levam os corpos para o necrotério da cidade. O prefeito consegue esconder o caso dos jornais locais. Continua tudo pacato na pequena cidade litorânea.

Os oito amigos e o resto da cidade de Arraial do Cabo se perguntam como aquelas crianças morreram, nenhuma resposta nunca virá. Talvez a curiosidade.

Naquela praia, pra ser lembrado aquele dia, ela recebe o nome de Praia dos Anjos.

MAPKEP #03

2011-06-10T15:25:00.000-07:00

Apê do Curiati. Sábado. 17h. O lugar é quase uma kitnet ou menor ainda. Cintia está na microcozinha desajeitada.

CINTIA (cantando): Não adianta me ver sorrir. Espelho meu. Meu riso é seu. Eu estou ilhaaaada. Hoje não ligo a TV. Nem mesmo pra ver o Jô. Não vou sair. Se ligarem não estou. À manhã que vem...

CURIATI: Eu não sabia que você tinha uma voz tão bonita.

CINTIA: Eu gosto de cantar quando eu estou cozinhando.

CURIATI: Cintia, você está fazendo pipoca no micro-ondas.

Campainha toca.

CURIATI: Quem será?

CINTIA: Adivinha?

Ele abre a porta. Gonzales, com a cara mais feliz, sorrindo para o amigo e lhe dando um abraço.

CURIATI: Como você entrou?

GONZALES: Tipo o Yorick do Y – O Úlimo Homem.

CURIATI: Ele é mestre de fuga, não de entrada.

GONZALES: Ah, foi o porteiro, deixa eu passar.

CURIATI: Eu estou acompanhado.

GONZALES: Quem teria coragem de entrar aí?

CINTIA (fora de cena): Eu!

Gonzales começa a rir e passa por Curiati e abraça a Cintia.

GONZALES: O quê você está fazendo aqui? Sozinha. É um encontro?

CINTIA: Não é um encontro. Nós vamos assistir Guerra dos Tronos.

GONZALES: Legal.

Curiati, Cintia e Gonzales estão assistindo ao primeiro episódio de Guerra dos Tronos. Comendo pipoca. Curiati irritado pela companhia inesperada do amigo.

GONZALES: Que EP está lá nos EUA?

CURIATI: Oitavo.

GONZALES: Viva a tecnologia corsária.

CINTIA: Viva a quem legendou.

GONZALES: Quando vocês estão pensando em assistir X-Men: Primeira Classe?

CINTIA: Nós assistimos hoje.

GONZALES: E é bacana?

CINTIA: Ah, legal.

GONZALES: Curiati?

CURIATI: É bacana.

GONZALES: Qualé, camarada?

CURIATI: Mucho loko. Talvez o melhor dos quatro.

GONZALES: Então vai ter uma continuação.

CINTIA: O dois vai se chamar X-Men: Segunda Classe.

CURIATI: O fim da trilogia vai ser X-Men: Classe Econômica.

Risadas.

CINTIA: Kkkkkkk, ai, ai, kkkkk...

CURIATI: Por que você diz “ai, ai” no meio da risada?

CURIATI: Por que? Vai implicar com o meu “ai, ai” no meio da minha risada agora, é? Eu sempre ri desse jeito!

GONZALES: Vocês não vão brigar no encontro.

CINTIA: Não é um encontro.

GONZALES: Eu já estou indo embora, só espero terminar esse episódio.

Fim do Episódio 1 de Guerra dos Tronos. Início do Episódio 2.

GONZALES: Da hora essa série, hein?

CURIATI: Você veio por que mesmo?

GONZALES: Pegar emprestado Os Homens Que Odiavam As Mulheres.

CINTIA: É Os Homens Que Não Amavam As Mulheres. Eu prefiro se a tradução fosse literal: A Garota Com A Tattoo De Dragão.

GONZALES: Eu estava vendo no Omelete umas coisas sobre o novo Batman e tinha esse trailer. Aí eu percebi que era um remaker.

CINTIA: Vão refazer?

CURIATI: O David Ficher está dirigindo.

GONZALES: O trailer é um clipe com a música do Led Zeppelin (Immigrant Song). Tem cortes de uma cena para outra como nos filmes do Kubrick. A câmera vai se aproximando da mansão, corta pra uma perseguição de moto, corta para a mansão, corta para uns letreiros gigantes, corta para a mansão. Tudo no mesmo ritmo, o tempo todo. Aí a Talula estava vendo comigo e ficamos com vontade de assistir a versão sueca.

Curiati levanta, procura em sua vasta coleção um DVD deste filme na estante. Entrega o exemplar para Gonzales.

GONZALES: Valeu, véio.

CURIATI: Devolve.

GONZALES: Claro.

CURIATI: Aproveita e devolve o Machete também.

GONZALES: Claro, Puñeta.

Risadas.

CINTIA: Kkkkkk, ai, ai, kkkkkk.

Curiati e Gonzales ficam olhando para ela.

Fim do Episódio 2 de Guerra dos Tronos. Início do Episódio 3.

CINTIA: Sabe o que eu tenho escutado nestes dias no meu iPobre?

GONZALES: Lelini? Gal Costa? Chico? Caetano? Maria-Chata-Rita? O seu básico de sempre.

CINTIA: Eddie Vedder.

CURIATI: Tá brincando? Desde quando?

CINTIA: Eu gosto do CD do Na Natureza Selvagem, então, eu peguei Ukulele Songs.

CURIATI: E?

CINTIA: Ele toca todo o álbum com esse ukulele. É tipo um cavaquinho. Parece meio enjoativo, mas tem algumas músicas que eu gostei muito. Satellite, You’re True, Sleepless Nights, é bem calmo e romântico. Tonight You Belong to Me, com Cat Power de segunda voz. Poderia estar num destes filmes indie. Tipo da Sofia Coppola, sei lá.

GONZALES: Romântico?

CURIATI: Tá aí com você?

GONZALES: Hoo-hoou.

CINTIA (sorri): Tá.

Fim do Episódio 3 de Guerra dos Tronos. Gonzales levanta e vai até a porta levando o DVD emprestado. Curiati o acompanha, ansioso. Ele abre a porta para o amigo que para na porta.

GONZALES: Putz, tem uma notícia que esqueci que vai te deixar louco, véio! O Tarantino está produzindo um novo filme.

CURIATI: Eu sei.

GONZALES: Um faroeste.

CURIATI: Tá bom.

GONZALES: Django Unchained.

CURIATI: Tá, tá.

Curiati empurra Gonzales e fecha a porta.

CINTIA (cantando, enquanto desliga a TV e liga seu MP3player no minisystem): Passa nuvem negra. Larga o dia. E vê se leva o mal. Que me arrasou. Pra que não faça sofrer mais ninguém...

Ela aperta o play:

Through the sleepless nights. I cry for you. And wonder who. Is kissing you. Oh, these sleepless nights
Will break my heart in two.

Curiati e Cintia se beijam. O primeiro bem calmo. O segundo com mais tesão.

CURIATI: Quem é esse cara que está cantando com o Vedder?

CINTIA: Hum?

CURIATI: Esse cara qu...

CINTIA: Depois eu te conto.

E o terceiro é apaixonante.

* * *

2011-06-03T11:40:00.000-07:00

Isso não acontece apenas com os roqueiros e com os políticos.

Aquele pagodeiro também vendeu sua alma ao diabo.

* * *

2011-05-26T11:22:00.000-07:00

O trabalho ainda é escravo

As lutas ainda favorecem os velhos porcos e ricos

A enorme pressão sobre as pessoas é invisível e cruel

De repente, os mortos são mais felizes.

FRAME: Estréia do filme BOTINAS NO ELEVADOR

2011-05-16T19:06:00.000-07:00

Estréia do filme BOTINAS NO ELEVADOR

no Espaço Unibanco

dia 09/05/11

Os diretores: Edson Araújo e João Luiz de Brito Neto

Thais Scabio, Joseane Alfer e Carioca.

Eu, Edson Araújo e João Luiz de Brito Neto.

BOTINAS NO ELEVADOR

É um Média-metragem que eu Editei.

* * *

2011-05-06T12:06:00.000-07:00

O amor deles estava lá e estava tudo bem

E ele ferrou com tudo

Deixou-se abater

Deixou a flecha atingir seu calcanhar

Ela ficou sozinha

Observando o corpo do amado morto sobre a grama

O ar cheio de cinzas

Ela sozinha e todo caminho de volta para casa

Seus pesadelos não serão mais os mesmos

Suas pegadas sobre a lama da Terra não são mais necessárias

Ele queria que seu nome ficasse para eternidade

Mas viverá apenas no coração de sua alma gêmea

FRAME: Still - Um dia no curta Mustangue, 2009.

2011-05-03T13:12:00.000-07:00

Relembrando as filmagens do último curta-metragem que dirigi, Mustangue (Terror, 2009). São fotos de apenas um dia de filmagem, mas que dia!

Chegamos em Paranapiacaba, um distrito do município de Sandro André/SP, era 17h, saímos 08h do dia seguinte. Produzindo, filmando, jantando e desproduzindo. Quinze horas! Mais de 75 planos diferentes. Pauleira! E o amanhecer era o nosso maior inimigo já que todas as cenas deveriam ser noturnas.

Eu estava tão pilhado que nem frio sentia e olha que, para quem conhece Paranapiacaba, o frio é severo. Foi muito divertido.

Outras fotos clique aqui.

* * *

2011-04-20T14:47:00.000-07:00

Ela é jovem e muito sedutora.

É branca.

Fácil.

E como Clapton disse:

"Ela não mente, ela não mente".

FOTOGRAMAS

2011-04-12T12:41:00.000-07:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em: http://www.flickr.com/photos/gibacae

LUA / 2010

* * *

2011-04-05T11:24:00.000-07:00

Ele ao lado de um copo de cerveja

Jogando xadrez contra o vazio

Um único homem em busca do amor

Não adianta gritar com ele

A voz vem de dentro

Como uma cirurgia que abre do tórax ao abdômen

Tudo que poderia ter sido absorvido

Mas aí ele perdeu você

Tudo foi pelo ar

E quando deu sete da noite

O mundo encontrou seu fim

FRAME: Matiz, 2002

2011-03-30T12:40:00.000-07:00

Este foi o primeiro curta onde transportei algumas idéias do papel finalmente para imagens em Mini-DV.

Vídeo realizado por Thais Scabio, Joseane Alfer, Fabiana Leite da Silva e eu através da Oficina Kinoforum, na Casa do Hip-Hop em Diadema. Cada um de nós escrevemos um argumento diferente e reunimos tudo em um único roteiro.

O meu argumento era sobre um cara que não sabe ler dentro de uma biblioteca e é observado por um ventilador. Com subjetivas do aparelho. Quando falei disto pela primeira vez entre os outros alunos, as pessoas olhavam pra mim achando loucura tratar um ventilador como personagem. Gostei mais ainda da idéia.

Eu já havia trabalhado em dois curtas como Dir. de Fotografia e Câmera (Aborto e Cinema Dilacerado) mas este teve um gosto especial.

Matiz foi editado e finalizado no dia em que o Brasil foi penta-campeão na Copa de 2002.

Assista:

Realização:

THAIS SCABIO, JOSEANE ALFER, FABIANA LEITE DA SILVA e GILBERTO CAETANO.

Atores:

BEL COELHO e GINALDO GALDINO

MAPKEP #02

2011-03-22T15:08:00.000-07:00

O carro popular de Curiati corta as ruas da cidade de São Paulo em uma velocidade razoável numa noite de Quinta-feira. Curiati dirige, ao seu lado no banco do carona, Cintia, no banco de trás, Gonzales e Talula.

CINTIA: Esses filmes de classe-média brasileiros são muito chatos. Por isso que os clíticos gostam dos filmes de classe-média argentinos. É inveja. A classe-média besta que faz filme tipo As Melhores Coisas do Mundo, quem quer assistir um menino besta como aquele, sem graça. Atrás de uma metidinha.

CURIATI: E o bullying? O filme é bacaninha vai. Você gosta da Laís Bodanzky.

CINTIA: Eu gosto mas qual é? Eu sofri coisa pior na escola, vocês dois também.

GONZALES: Eu era da turma que zoava os manés.

TALULA: Era nada. Você ficava na “zona nada”. Não zoava, nem era zoado. Parecia um fantasma até conhecer a gente.

CINTIA: Busca-pé tinha uma vida muito mais emocionante.

CURIATI: Orrah.

CINTIA: É Proibido Fuma parece que foi financiado pela Secretaria de Saúde do Estado de São Paulo! Não fume senão você se fode. Eu fumo se eu quiser, cacete!

GONZALES: Ô Cintia, você não fuma.

CURIATI: Não entendi porque você tá com raiva. Vai ver você não é o público alvo, Cintia.

CINTIA: Graça a Deus. É que esses filme sobre mulheres sempre mostram elas correndo atrás de homens, parece que a vida de uma mulher com trinta ou quarenta anos, sozinha, é correr atrás do homem perfeito e da bolsa da moda e mais barata. Parece a porra de um conto de fadas que nós temos que viver! Eu não vivo correndo atrás de homem.

TALULA: Por que você não fica com o Curiati?

GONZALES: Ih.

TALULA: Que foi?

CURIATI: Nós já... tentamos... e não deu muito... certo.

Curiati olha rapidamente para Cintia e volta a olha para frente.

Um silêncio constrangedor.

TALULA: Falta muito pra chegar na casa da Pernele, Amor?

GONZALES: Mais ou menos.

TALULA: A festa é muito longe da casa dela? Peraí. Ela cabe aqui sentada com a gente aqui atrás no carro? Porque esse carro é meio apertado. Ô Curiati, tá na hora de você comprar um carro maior, hein?

Curiati olha pelo retrovisor direto nos olhos da esposa de Gonzales.

CURIATI: Como eu iria adivinhar que vocês iriam engordar tanto?

CINTIA: Oooou. Essa foi boa.

CURIATI: É aqui.

O carro pára, Curiati buzina três vezes. E esperam.

TALULA: Eu não tô muito gorda. Eu tô, Gonzales?

GONZALES: Me tira dessa.

TALULA: Então eu estou gorda.

GONZALES: Obrigado, Curiati, ganhei uma discussão grátis para a noite toda.

CURIATI: De nada. Cadê a Pernele?

Ele buzina novamente.

TALULA: Pensem assim, eu sou um personagem num roteiro de um filme. Qual é a minha descrição?

GONZALES: Linda. Desde que eu te conheci na escola.

CINTIA: Tá bom, então. A verdade. Descrição do personagem: Talula. Trinta e poucos anos, branca, baixa, gordinha, cabelos pretos, no ombro, se veste muito bem, tem dois filhos, trabalha em uma corretora de imóveis, tem uma personalidade forte e sempre fala o que não deve na hora errada, tenta ser tipo o Supersincero e no final ninguém gosta dela.

TALULA: Ok. Descrição de personagem: Cintia. Trinta e poucos anos, solteira, quase encalhada, estatura normal, parda...

CINTIA: Eu não sou parda. Não sou envelope. Eu sou morena.

TALULA: Você é parda sim. Morena sou eu, branca de cabelo preto. Continuando. Pele parda, não tão bonita, mas com um belo corpo, tipo gostosa, não tão inteligente quanto pensa que é, está na média e gosta muito de filmes nacionais, novelas e seriados, música tipo MPB.

Pernele aparece no portão, sai correndo e entra no carro de Curiati, sentando-se ao lado de Talula.

PERNELE: Oi pra todo mundo. Eu demorei porque tive problemas com a chapinha. Sobre o que vocês estão falando?

Curiati arranca com o carro para a festa.

CURIATI: Uma brincadeira de descrever a gente como personagens de roteiro.

TALULA: Descrição de personagem: Curiati. Negro, alto, trinta e poucos anos, sempre se veste com roupas bacanas, é inteligente, tem um trabalho bacana de analista de sistemas, porque o melhor amigo dele que também é analista de sistemas ofereceu numa hora que ele estava desesperado, gosta de filmes blockbusters norte-americanos, nerd, HQ, RPG, escuta o Jovem Nerd. Ah, e péssimo em conquistar mulheres.

PERNELE: Kkkkk. Isso é mesmo.

TALULA: Descrição de personagem: Pernele. Branca, ruiva tingida, magrela, meio estranha, meio burra...

CURIATI: Meia mussarela, meia calabresa.

Curiati ri sozinho.

PERNELE: Agora eu sei porque você não traz essa mala quando a gente se encontra, Gonzales.

GONZALES: Descrição de personagem: Gonzales. Cara baixinho, gordinho, barbudinho, usa sempre camisetas de bandas de rock tipo Rage Against the Machine. Gosta de filmes europeus, metido a socialista mas analista de sistemas. Quem disse que analista de sistemas não pode ser um socialista fajuto. Trinta e poucos anos como todos neste carro, todos os cinco amigos que se conhecem desde a sétima série, que moram num bairro classe C. Ele é casado com uma mulher de temperamento difícil, mas incrível, que a ama, eles tem dois filhos pequenos, espertos.

TALULA: Desculpa mas eu não menti.

PERNELE: Já te descreveram, Talula?

TALULA: Fui a primeira.

PERNELE: Por que a gente não fala de algo que não seja meio nerd por um tempo. Tipo Nietzsche. O que vocês acham sobre o Super-homem?

CURIATI: Um idiota. Frouxo.

CINTIA: Ela não está falando deste Super-homem.

CURIATI: Eu sei. Chegamos.

Curiati estaciona o carro. Descem do carro e caminham para a festa em um sobrado. Curiati e Pernele estão mais atrás.

CURIATI: Desde quando você lê Nietzsche?

PERNELE: Nunca. É que aquela vaca me chamou de meio burra e esse cara foi a coisa mais inteligente que passou pela minha cabeça.

CURIATI: E se alguém continuasse a conversa sobre ele?

PERNELE: Não pensei nisso.

Eles entram na festa.

FOTOGRAMAS

2011-03-15T14:11:00.000-07:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em: http://www.flickr.com/photos/gibacae

Parada do Orgulho Gay, 2009 (SP)

* * *

2011-03-03T13:37:00.000-08:00

QUE VENHA O CARNAVAL!

ESTAMOS PRONTOS!

Com ou sem chuva.
Com ou sem chico.

MORDAZ - Ed. 04

2011-02-23T10:55:00.000-08:00

NESTA EDIÇÃO:

CAPA:

A REVOLUÇÃO DO SÉC. XXI COMEÇOU NO EGITO E ESTÁ SE ESPALHANDO PELO MUNDO.

QUANDO CHEGARÁ POR AQUI?

Outros Destaques:

* TROPA DE ELITE 2, o nosso “O Poderoso Chefão” mostra como é possível a arte pressionar a realidade e principalmente os políticos.

* O Transporte Público de Diadema é o pior dos últimos anos.

e +:

* Por que o Brasil é racista pra caralho?
* Onde encontrar a sua Dominatrix perfeita?

* fotos retiradas do Oráculo Pós-Moderno (Google) *

...

MAPKEP #01

2011-02-15T13:00:00.000-08:00

Os quatro amigos – Curiati, Cintia, Pernele e Gonzales - juntos como sempre no Zeca's Lanches bebendo cerveja e conversando como se não existisse mais nada para fazerem. Talvez não há mesmo. Todos com trinta e poucos anos. Terminaram o segundo grau juntos e mesmo que a vida de cada um foi para um caminho diferente sempre se reúnem.

CURIATI: Eu não curtia muito o Metallica antes. Achava Fuel e Enter Sandman bacanas.

CINTIA: Até que...?

CURIATI: Até que eu joguei o Guitar Hero deles na casa de um amigo meu. Cara, é insano! Battery é animal. Ainda mais que o meu amigo TEM uma bateria. Fiquei a tarde inteira imitando Lars Ulrich. E aí eu comecei a escutar as músicas dos caras.

CINTIA: Você baixou toda a discografia deles.

CURIATI: Foi.

CINTIA: Você sempre faz isso. Escuta uma música que gosta e baixa toda a discografia.

CURIATI: Não é como aquela merda do Angra ou Shaman. Eu nunca baixaria a discografia desses manés. Pra mim heavy metal era tudo igual. Um bando de caras fazendo cara de mau com calça apertada.

GONZALES: Nem me fala isso. Meu filho quer uma.

CURIATI: Calça apertada?

GONZALES: A bateria para jogar isso. Já não bastava ter que comprar o vídeogame caro pra caralho, ele quer a porra bateria. Dei a guitarra do jogo e o moleque pensa que é Jimi Hendrix!

CURIATI: Por que ele pensa que é o Jimi Hendrix?

GONZALES: Ele botou fogo na porra da guitarra do vídeogame! Trabalhei dois meses pra pagar aquilo.

PERNELE: Eu odeio videogames. Meu irmão tinha um. Jogava o dia inteiro. Não me deixava assistir TV. Eu queria ver a Xuxa e ele me enxia de cascudo.

CINTIA: Eu não sabia que você tinha um irmão.

CURIATI: Nem eu.

PERNELE: Eu tenho vergonha.

CINTIA: Por que?

PERNELE: Eu o denunciei para a polícia por ter roubado uma padaria e ele foi preso e jurou que quando saísse da cadeia iria se vingar, tipo Cabo do Medo.

Os três amigos ficam olhando para a cara de Pernele.

CINTIA: Q-quando ele vai sair da cadeia?

PERNELE: Saiu ontem.

Curiati cospe a cerveja que estava bebendo no susto.

PERNELE: É brincadeira!

CINTIA: Vaca.

PERNELE: Ele mora em Ribeirão Preto. Mas o lance do videogame é verdade.

GONZALES: O último videogame que eu tive foi o PlayUm. Não quis mais. Eu não jogo o do meu filho. Me matei jogando Tomb Raider III, me matei, o jogo era difícil pra caralho. Joguei sem revista, antes que você fale alguma coisa, Curiati.

CURIATI: Eu não ia dizer nada... só que jogar com a revista do lado é para frouxos.

GONZALES: Você só salvou no Silent Hill depois da revista.

CURIATI: Só olhei pra passa dentro da escola, quase no começo do jogo!

PERNELE: Frouxo.

GONZALES: Eu estava jogando Tomb Raider III e aí o meu Play queimou. Dooo naaadaaa. Fiquei atônito por três dias.

CURIATI: Pior de quando você era moleque e morreu no final do Alex Kidd The Miracle World e tacou o controle no chão?

GONZALES: Muito pior. Nem com o meu filho eu jogo depois disso.

CINTIA: Por que você quebrou o controle? Por que não começou de novo?

GONZALES: Tá brincando? Jogar videogame até o PlayStation aparecer significava ficar o dia inteiro na frente da TV.

PERNELE: Por isso meu irmão me dava cascudo.

CURIATI: Não existia memory card. Então a gente começava a jogar Alex Kidd nove horas da manhã e ia até de tarde jogando.

GONZELES: E se morresse, tinha que começar tudo de novo da fase um.

CINTIA: Tudo de novo?

CURIATI: Da primeira tela. Era fodástico.

GONZALES: Então, quando esses moleques cheios de marra, contando vantagem de quem fechou o God of War III em menos tempo, nunca passariam do inferno, da provação, de ser o verdadeiro jogador, sem salvar Alex Kidd em um dia.

CURIATI: Éramos heróis.

CINTIA: Namorar nada, né?

PERNELE: Kkkkkk.

CURIATI: O quê? Dava tempo de comer um pastel na feira de manhã, assistir A Super-Máquina, jogar videogame, dar uns beijos na vizinha, jogar taco na rua e voltar pra casa pra pegar o começo dos Trapalhões.

PERNELE: Eu estava assistindo alguma besteira no Youtube e sem querer eu vi o Didi imitando o Sidney Magal. Muito engraçado. O jeito do cara ficar de lado, o pezinho indo de um lado para o outro.

CURIATI: Pezinho?

Pernele levanta, fica de lado e imita o “famoso” passe com as pernas de Sidney Magal. Todos riem.

GONZALES: Cara, eles eram politicamente incorretos pra caralho. Chamavam o Mussum de pássaro preto!

CURIATI: Eu odiava isso. Mussum era o meu ícone nos anos 80.

CINTIA: Pensei que fosse o Michael Jackson.

CURIATI: Michael Jackson era meu ícone internacional, o Mussum era nacional.

PERNELE: Era tão politicamente incorreto que o mesmo Sidney Magal tinha uma música assim: [cantando] Se eu te pego com outro, eu te mato, te mando algumas flores e depois escapo.

GONZALES: Acho que já deu por hoje. Tô empapuçado de cerveja.

CURIATI: Baiacu.

CINTIA: Isso significa que já deu o tempo que a tua mulher te deixou ficar fora de casa, né?

GONZALES: Traduzindo literalmente? É.

PERNELE: Por que você não a traz pra conversar com a gente?

GONZALES: Ô Zecaaa! A conta!

FOTOGRAMAS

2011-02-09T09:05:00.000-08:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em: http://www.flickr.com/photos/gibacae

* * *

2011-02-02T12:52:00.000-08:00

Eles trabalham no que não gostam
Para comprar coisas de que não precisam.

Deus abençoe os idiotas.

...

* * *

2011-01-26T14:00:00.000-08:00

Nós sonhamos com tantas coisas

Mas não sabemos para que servimos.

* * *

2011-01-18T10:10:00.000-08:00

Não consigo pensar direito.

Trabalhar direito.

Não consigo escrever.

Não consigo me afastar, dar um tempo. Desligar.

Tudo é contínuo demais.

Ainda estamos em 2010.

Livros que li pela metade, revistas que li pela metade,

Roteiros que continuam pela metade

Tudo acumulando e acumulando e acumulando.

(Conto): GONE

2011-01-12T09:08:00.000-08:00

MATT BYRNE é “o cara”, norte-americano, nerd puro, que nunca quis curtir nada além de seu trabalho. Principalmente depois que numa noite inspirada concebeu o seu mais precioso projeto depois que terminou seus estudos no MIT: O site de relacionamento chamado GONE. Ele teve uma ideia que até então não parecia nada revolucionária, a de que os usuários ao criarem seus avatares colocariam todas as informações possíveis sobre si. Exatamente todas. Desde a altura e peso, signo, testes psicológicos para conhecer sua real personalidade, histórico familiar, todas as pessoas com quem já se relacionou. Tudo transformado em bytes, num avatar idêntico ao real. Um body pocket muito mais evoluído.

- Não é só isso – continua Matt – é muito mais, o software munido de todas essas informações ao criar o seu reflexo virtual quando você não estiver desconectado, ele ainda estará lá, ainda agindo, como se fosse um vírus, interagindo em tempo real com outros avatares. Conversando, conhecendo novas pessoas virtuais, registrando novas informações.

- Ele adquiri A.I. Porque esse parece um princípio de inteligência virtual, algo não criado – comenta um dos investidores do Vale do Silício.

- Não, não, não. Infelizmente eu não criei um programa para gerar A.I. Gone na verdade armazena as informações que seus pares virtuais buscam, como livros, filmes, novas amizades mas tem que esperar para registra-las no banco de dados. Sem a autorização do seu par em carne e osso, ele não consegue isso.

- Isso está me parecendo mais um site de busca.

- Não, eu acho que não – diz Matt totalmente confiável em suas ideias, plenamente satisfeito em sua fala.

- Eu banco o projeto – diz o investidor.

Um ano e meio depois Gone está na rede e se espalha rapidamente com quase sessenta milhões de usuários acessando o site e se relacionando com outras pessoas e quando o par real dorme o par virtual busca novos mundos interessantes.

Matt foi o primeiro usuário de seu projeto, seu nickname é MATTBIRD. Através de Mattbird ele conhece uma namorada, que logo se torna esposa, conhece uma banda de jazz e começa a compor com eles através do site, conhece primos que nunca viu. Seu novo melhor amigo. Mattbird é o irmão mais velho de Matt que lhe abre as janelas do mundo e lhe ensina a viver nele.

Ao contrário do mundo virtual, este aqui de átomos ainda é passível de fatalidades e Matt morre em um assalto na saída de uma lanchonete. Todos ficam comovidos. Matt era um cara legal.

Mattbird é o que mais sofre, ele continua ali em Gone, colhendo informações, esperando que seu par real o atualize, o que nunca mais irá acontecer. Neste ambiente em que as informações correm rapidamente e novidades não passam mais do que uma semana, Mattbird está obsoleto. Está ficando para trás. O cara que fica no canto da sala de aula, sozinho, com cara emburrada enquanto os colegas riem das histórias dos outros.

Em um ano e meio Mattbird está sozinho sabendo o que é o suicídio sem poder realizá-lo. Um software com saudades. Mattbird não pode ser deletado, vivendo eternamente uma depressão virtual.

(Conto): A TETA DOS MILAGRES

2011-01-05T17:06:00.000-08:00

SOFIA TUCCI tem belos seios, isso é fato. Sempre foi admirada por isso. Infelizmente não tanto pela inteligência como ela gostaria mas tem belos seios e com muito leite para seu filho, um adorável bebê. Todos o amam. Mas como felicidade só é legal no fim, seu filho tem uma doença degenerativa no pulmão esquerdo. Sofia o leva a muitos hospitais da região, até o da capital, chique e ineficiente para ajudá-la. E quando tudo está perdido se apela para Deus e dentro de uma igreja Sofia recebe a benção nos seios porque o menino irá tomar uma das últimas refeições. Toda a Igreja chora, emocionada, pedindo piedade. A cidade quase toda é muito católica.

Sofia caminha da igreja para casa sem querer pensar em nada, mente vazia. Lá, ao entrar no quarto do bebê, uma luz tenra e suave entra pela janela direto para o centro do cômodo. Sofia tira seu rebento do berço, caminha para o raio de luz e o amamenta, ele suga o leite como nunca antes, com força, força que nunca possuiu. Sofia sente o bico do peito dolorido, novidade, corre para o hospital. Depois de uma semana de exames e a amamentação sem fim, o bebê tem uma fome quase insaciável, a doença degenerativa no pulmão esquerdo não existe mais.

- Milagre! – grita o médico.

- Como assim milagre? Meu filho não tem mais nada?

- Teu leite abençoado, Sra. Sofia! Teu leite abençoado!

A notícia espalhou rapidamente pelos corredores do hospital, logo chegou nas ruas, nas casas, na escola, na Igreja.

- Deus te agraciou minha filha. Domingo rezarei uma missa em tua homenagem e a teu filho – diz o Padre.

A Igreja está lotada. Quase que toda a cidade está ali. Contagiante como as pessoas cantam em louvor ao filho de Sofia, quase como que ao filho de Deus. Sofia chora o tempo todo. É um dia agitando, todos querem cumprimentá-la. Já em casa, enquanto assiste a novela, a campainha toca. Um pequeno grupo de senhoras a chama.

- Sim.

- Sra. Sofia. Imploro a ti que ajude minha irmã. Ela tem a pressão muito alta. Ainda vai ter um derrame, que Cristo queira que não, mas a senhora... a senhora...

- A senhora quer que eu dê meu... leite?

- É.

Sofia sente pena das senhoras, entra, volta com seu leite fresco no copo. A senhora toma de uma vez. Tensão. Esperam. Esperam mais um pouco. Medem a pressão, ainda está alta. Nada funcionou.

- Com teu filho foi imediato?

- Mais ou menos?

- Tenho que beber no bico.

- É, isso mesmo! – grita uma senhora mais entusiasmada.

- Não... mas... - Sofia fala assustada.

- Você quer ajudar minha irmã ou não Sra. Sofia?

Sofia coloca seu belo e farto seio para fora da camiseta. A senhora mama, mama bem. Medem sua pressão. 12 por 09.

- Milagre!

- Você agora é a nossa Santa Sofia!

- Meu Deus... Eu não sou santa... não sou sant...

Pela manhã há uma fila de doentes de todos os tipos. Diabetes, enxaquecas, pedra na vesícula, úlcera. Sofia fica escondida em sua casa, com medo, abraçada ao filho. A notícia se espalha rápido pela região e chega aos ouvidos do Padre. Ele corre para a casa dela, passa pelas centenas de pessoas implorando o leite sagrado. Entra.

- Sofia.

- Padre, por favor, me ajude. Eu não sei o que fazer. Não é pecado acharem que eu sou uma santa? Eu não sou santa!

- Filha. Se isso é a vontade de Deus, então, Sua vontade deve ser respeitada.

- Essas pessoas devem beber o meu leite direto do meu seio e eu não quero a cidade inteira me chupando.

- A notícia se espalhou muito rápido, Sofia, tem gente enferma de toda a região e se o Senhor lhe deu esta benção você vai ajudar o povo. É seu dever!

- Padre. Não. Por favor.

Ele não lhe dá ouvidos. Coloca quatro beatas para ajudá-la na recepção, na limpeza e no cuidado com o bebê da nova santa. Um a um são atendidos 42 pessoas por dia e todos eles curados. As centenas de pessoas nas filas se tornam milhares. Pessoas de outros estados. Jornalistas do país inteiro desconfiando dos milagres e depois chocados com a verdade.

O catolicismo vê a fé renovada e novos adeptos pelo país.

O Padre, certeiro em suas escolhas, coloca barraquinhas para venderem suvenir e outras bugigangas católicas, quadros de Sofia e seu filho devidamente alterados no Photoshop para parecer uma autêntica santa. Santa Sofia. Não só cura realmente os doentes mas também multiplica o dinheiro na cidade, nos restaurantes e hotéis, alguns deles pertencentes a Igreja Católica. Aí sim, o Padre agora está feliz.

Sofia em seu momento de pausa, com seus bicos dos seios ardendo como se estivessem queimados, chora. Quer desistir mas como fazer isso já que a Igreja salvou seu filho e agora lhe explora? Ela não quer ser como Cristo e morrer pelos outros. A Igreja Católica a força a dar de mamar para a comunidade e ganha muito dinheiro com isso. Sofia não sabe como fugir. Ela abraça seu filho e volta para a santa labuta.

Um mês depois, Sofia perdeu 8 quilos e está pálida. As beatas a contragosto deixam ela descansar 8 horas por dia. Ela dorme como uma pedra neste tempo. Se alimentando apenas do que faz bem para o leite e emagrecendo cada vez mais.

O Padre feliz da vida conversando com o contador de sua paróquia, decide pegar o dinheiro que tem – aquele que não enviou ao Vaticano – e mais um grande empréstimo no banco para comprar mais hotéis, mais restaurantes e mais lojas. Tudo em nome da Igreja. A cidade agora é dele.

Ele assina os papéis de compra no cartório e na saída sente um cansaço repentino, uma falta de ar, ela continua por todo o dia. Por toda a semana. Ele sente-se cada vez mais cansado. O Padre vai ao hospital e o diagnóstico sai uma semana depois, ele tem uma doença degenerativa no pulmão esquerdo. Sua morte é eminente e certa.

- Santa Sofia, só a senhora pode me ajudar.

O Padre passa por todos na quilométrica fila, entra na casa e surpreende-se quando a vê. Sofia atendeu o dia inteiro, sua palidez e magreza assustam. Não é mais a bela mulher de antes.

- Acho que é a minha vez de ser ajudado agora.

- Eu estou exausta, Padre.

- Um a menos ou um a mais não faz diferença. A cidade precisa de mim agora tanto quanto precisa de você, Sofia. Santa Sofia. Eu estou doente e preciso do teu leite.

- Eu não quero morrer assim. Por favor me tire daqui.

O padre ajoelha em frente a nova santa.

- Eu é que não posso morrer, Sofia. Não agora. Se isso acontecer a Igreja cairá. Você quer que a nossa Igreja caia, mulher? Nós temos você como nossa Santa particular. Não me desaponte . Eu que abençoei tuas tetas agora eu preciso delas.

- Até... até a minha... minha morte?

- Se essa for a vontade do Senhor.

- Não é possível que Deus não fale desse jeito, é o senhor que quer que eu morra.

Sofia coloca seu seio esquerdo para fora, não é mais bonito como antes, limpa o bico muito dolorido e espera a boca do Padre. Ele com nojo limpa mais uma fez e chupa. Afasta assustado.

- Nada – ele diz.

Ele tira o outro seio para fora do vestido e sem limpa-lo mama.

- Não. Não. Não.

O Padre aperta as duas tetas de Sofia e nenhum pingo de leite cai.

Sofia sente muita dor pelo aperto do Padre mas um grande alívio que terá sua vida de volta.

- O leite secou – grita uma das beatas correndo para fora para espalhar a nova notícia.

O Padre desolado levanta, cansado, no fim da vida, pensando em quanto está fodido com o banco e com o Vaticano, fala:

- Eu te excomungo, sua vadia.

E ele sai atordoado e cansado.

A decepção das milhares de pessoas egoístas que queriam sua salvação que não vem mais. Os romeiros ganharam dinheiro, os donos das barraquinhas ganharam dinheiro, os hotéis e restaurantes também, a Igreja Católica ganhou e perdeu muito dinheiro. Foi bom enquanto durou.

Depois de um tempo, quando já tem forças o suficiente, Sofia coloca tudo que pode dentro de sua mala e com seu filho no colo, sadio e vivo como nunca, vai para a rodoviária pegar um ônibus só de ida para o interior de outro estado ao sul do país. Ela é seguida por alguns que ainda acham que ela é uma santa e por outros que dizem que foi ela quem afundou a cidade em dívidas. Ela entra no ônibus, da porta, olha para trás e diz para quem quiser ouvir o mais alto possível:

- Vocês disseram que Deus me agraciou mas foram vocês que me prostituíram!

Sofia Tucci entra no ônibus que parte para que ela seja feliz longe dali.

FOTOGRAMAS

2010-12-28T13:36:00.000-08:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em:

http://www.flickr.com/photos/gibacae

Fotos tiradas em Arraial do Cabo/RJ, 2010.

* * *

2010-12-24T14:22:00.000-08:00

Algumas palavras contra o mundo

E o mundo nem liga, fica mudo

Enquanto estou entre as tuas coxas

Escrever parece mais fácil, rápido

Ostras pelas ruas quando volto pra casa

Nem tudo está em seu devido lugar

“Quem sabe, eu não”

Algo a ser testado, camuflado e importado

Porque a coragem às vezes não corre por estas terras

Enquanto estou entre as tuas cochas

As coisas parecem se mover, parecem obedecer

Se duas palavras rolaram de sua boca

Caíram em minhas veias, direto pela artéria

Tornando minha matéria inerte

Invertendo qualquer solução

Eu poderia ser qualquer outra coisa

Mas não enquanto estou entre as tuas coxas

(Conto): A BRISA DA CAIXA DE SOM

2010-12-15T13:57:00.000-08:00

para Lígia O.

Nesta terra existem algumas coisas que são um pouco fora do comum. Fora daquilo que os evangélicos diriam que é “coisa de Deus”. Nós sabemos disso. E isso é bom. Mantém as diferenças. Algumas garotas às vezes sentem tesão por coisas exóticas e ANA LÚCIA CINTRA nunca contou, nem para a sua melhor amiga, que tem tesão por caixas de som. Antes que você pense que ela transa com caixas de som, eu te alivio, não é isso, mas ela as usa.

Ela, com 19 anos, descobre totalmente sem querer numa festa entre amigos. Cansada de dançar, Ana senta em uma pequena caixa de som. A pequena vibração contínua lhe dá prazer uma espécie de vibrador sonoro. Contagiante. Uma caixa pequena que lhe proporciona um orgasmo público. Alguns garotos bêbados desconfiam, sem nunca tocar no assunto.

As festas crescem, em proporção, as caixas de som também. Namorados entram e saem de sua vida, as caixas continuam. Sua grande felicidade é ir à Danceterias e estar lá, coladinhas nas enormes caixas, não se importando com os tímpanos enquanto seu grelinho parece um sino.

Ainda que entusiasta do prazer-por-mim-mesmo Ana carece de um homem.

Não conseguiria em outro lugar senão num show de rock underground fuleiro num inferninho qualquer da Rua Augusta. E logo o guitarrista solo da banda.

Cacete. Sexo, vinho e clichês à vontade na rua, na chuva e na garagem do prédio dos pais dela.

O fluxo da vida segue até que o namorado deixa seu amplificador e sua guitarra na casa de Ana por um fim de semana. Ela não acreditava, mas sua vida muda no instante em que pluga a guitarra, senta no amplificador e toca alguns acordes meio sem sentido mas fazem todo o sentido do mundo para sua vagina. A pequena rosada ressoa como nunca. O mais impressionante é que ela mesmo dá o tom do prazer.

Claro que ela troca o namorado por uma guitarra, um amplificador e uma pedaleira. Faz um curso intensivo de guitarra & violão.

Uma boa siririca sonora começa com Pedro Pedreiro, cresce para Lugar Nenhum, diminui para a balada Black , depois Jumpin' Jack Flash, Black Dog, Take Easy Baby e culmina ensurdecedoramente com Guerilla Radio.

A cada nova música que Ana Lúcia aprende, é um orgasmo diferente. Uma siririca sônica.

* * *

2010-12-07T02:52:00.000-08:00

E ele disse:

- Infelizmente eu não pertenço a este lugar.

E ele saiu de cena.

FOTOGRAMAS

2010-11-30T17:04:00.000-08:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em:
http://www.flickr.com/photos/gibacae

(fotos tiradas na Vila Maria Zélia/São Paulo/SP, 2009)

(Conto): 30

2010-11-24T06:04:00.000-08:00

Que porra de clichê é este? Não era para ser uma crise, pô? No meio, ou quase, de sua vida e sem ter uma grande angustia, uma única fagulha de desespero por não ter realizado o que mais sonhou. Você não tem nada. Nada mesmo. BENJAMIM ANTUNES pode ter sorte. Não realizou metade do que planejou quando tinha 17 anos, talvez 15%. E ele sempre pensa: que foda-se. Não se importa. Ele acha que pode ter algum tipo de problema psicológico? Ou a crise dos quarenta é a que realmente pega?

Um anúncio nos classificados lhe chama a atenção enquanto procura uma casa de massagem qualquer:

---------------------------------------------

/ Precisa-se de Cobaia para /

/ Teste de Silêncio /

--------------------------------------------

Parece interessante.

- Aqui é um centro de pesquisa do som e isto é uma Câmara de Silêncio Absoluto.

- E o que essa câmara faz?

- Não faz nada. Silêncio absoluto. Hermeticamente selada para que nenhum tipo de som ultrapasse estas paredes.

- Pra quê?

- Para a indústria. Lugares que precise de uma concentração absoluta.

- Quanto tempo eu vou ficar lá dentro?

- Quatro horas.

- Quanto eu recebo?

- Noventa reais.

- Na saída da tal câmara?

- Na saída.

- Tá certo. Eu vou.

A preparação é simples. Benjamim nu dentro de uma sala branca, totalmente vedada, onde a porta de entrada é pequena e apenas uma câmera de vídeo para registrar todo o processo. As paredes, assim como o chão, são acolchoadas dando uma sensação de conforto. Três vezes uma pequena luz vermelha pisca e assim começa a experiência.

Acontece uma despressurização que deixa os ouvidos de Benjamim tampados, uma primeira reação que depois de alguns minutos passa. Realmente é uma câmara de silêncio absoluto. Nem um pequeno ruído dos computadores do lado de fora monitorando tudo que acontece se escuta mais. Nenhum inseto ou ar-condicionado. Nada. Muito estranho, apenas na morte pode-se pensar em algo assim. Benjamim fica fascinado pelas possibilidades de que uma câmara pode proporcionar. Seria preciso como nos dias em que ele precisa estudar e o vizinho escutando hinos evangélicos no último volume ou os garotos da rua fazendo barulho empinando suas motos. Seria relaxante uma dessas no quarto.

Apenas vinte minutos depois ele percebe que está escutando algo, uma pequenina batida. Ele procura nos cantos das paredes sem notar de que é o som de seu próprio coração. Ele põe a mão no peito e o sente mais forte. A batida é alta. Mais alguns minutos e ele também escuta o sangue correndo em suas veias pelo pescoço. Ele fica fascinado por escutar o ácido corroendo em seu estômago e o seu intestino trabalhando.

A cada momento que ele se esforça mais para escutar algo novo, seu coração está mais alto. Irritando-o. Benjamim bate forte no peito uma vez. Bate duas, bate três. Querendo que seu órgão vital abaixe o volume. O coração desobedece parecendo estar dentro do ouvido. Alto, alto. Desesperador para Benjamim.

Ele grita.

O voz reverbera nas paredes e volta com uma intensidade que faz seus ouvidos doerem. Sangrarem. Ele se encolhe no chão mas é impossível estar ali. Em menos de uma hora a loucura é eminente, a ponto dele tentar arrancar o próprio coração com as mãos e realmente tenta. A pequena porta é aberta e depois médicos entram antes que Benjamim se mate. Ele sai sentado em uma cadeira de rodas uma hora e quarenta minutos depois de entrar na sala de silêncio absoluto.

Benjamim que achava não tinha nenhum tipo de crise em sua vida, desde hoje, deste teste, ele terá um conflito permanente com seu próprio corpo.

(Conto): A MENTE É UM LUGAR ESTRANHO

2010-11-16T09:14:00.000-08:00

Como seria se eu quisesse me matar? Será que encontraria um método que não doesse tanto? Porque uma morte sem dor é o que todo mundo quer. Sem sofrimento. Sem piedade. Mas qual seria a melhor? Não uma estúpida para aparecer na Internet em listas do tipo: “As 10 Mortes Mais Ridículas”. As pessoas ainda duvidariam que alguém possa morrer desse ou daquele jeito estúpido. E o que é uma morte ridícula? A do homem que trabalhava em um circo e enquanto limpava o chão atrás de um elefante, o paquiderme cagou em cima de sua cabeça e morreu asfixiado pela merda ou a mulher que andava pela calçada e caiu um jarro de flores em sua cabeça de uma altura de 16 andares ou a criança que brincava no quintal e... Não posso ser um suicida qualquer. Tenho que ser um suicida com estilo.

Eu não posso me matar assim sem nenhuma pesquisa. E o que os meus parentes iriam pensar? Sentiriam toda a culpa por não terem me amado e blá e blá. Humm... eles que se danem... Preciso fazer uma pesquisa, não em livros ou na Internet – mesmo porque não confio em sua informações geradas de boatos –, preciso de uma fonte fidedigna. Qual? Um médico? Posso entrevistá-lo com a desculpa de que estou escrevendo um livro. Não, palavras são só palavras, por mais que alguém tenha uma boa percepção e imaginação sobre o que é a morte, nada se compara ao que é real... real? Isso! Real!

Vou seqüestrar uma pessoa, talvez duas. Amarrá-las e aplicar um tipo de morte no qual elas não sofram e aí sim faço o mesmo em mim. Genial, garoto.

Tudo tem que estar bem planejado. Enquadrado na previsibilidade. Seqüestro um homem ou uma mulher? Velho ou criança? Onde eu iria matá-las? Não na minha casa. Tenho que alugar um galpão ou algo parecido afastado do centro da cidade. Preciso de um carro grande. Alguma substância que as façam dormir. Quem seriam essas pessoas? Ando pela rua para ter idéias. Quem sabe se fosse um desses “Azulzinhos” que distribuem multas nas ruas nos carros estacionados, muita gente iria me agradecer.

Quem sabe pessoas que conheço? Se forem pessoas conhecidas eu teria que ir ao enterro fingindo estar emocionado, simular choro... horrível. Não sou um bom ator. Isso está ficando complicado demais. É prejuízo matar uma pessoa:

a) Locação (Casa, Apartamento ou outro lugar qualquer);

b) Carro + Gasolina;

c) Remédios;

d) Corda;

e) Aparelhos diversos para matar.

A + b + c + d + e = a um dinheiro que eu não tenho. Devo ter menos de 200 reais no banco, não cobre uma morte. CLARO!! Posso matar um Parente!! Vou na casa dele – corta o gasto de locação e gasolina – e mato com o utensílio que tiver na cozinha. Fantástico! Também pode ser uma ex-namorada... Pensando bem eu só tenho três ex-namoradas e elas são legais. Besteira. Mas até que uma ex-namorada deve ser a melhor opção, uma que não guarde nenhuma mágoa de mim. Que não tenha nenhum ressentimento. Além do mais, é mais fácil dominar uma delas do que um homem. Não a Joyce. Ela sempre foi mais forte do que eu. Já chegou até a me bater.

Qual delas eu mato? Qual delas... E o mais importante, como? Deus! Eu preciso de uma luz!! Caminhar faz bem. Ando por uma grande passarela por cima de uma estrada que leva ao litoral. Paro, penso mais, isso está me esgotando. Não como há alguns dias pensando nas varias formas de assassinar uma pessoa, dizem que até se enfiar uma agulha no umbigo ela pode morrer. Asfixia, atear fogo, injeção letal. Mas qual não sente dor? Não sente desespero?

Estou sozinho nesta passarela. Vem em minha direção uma senhora idosa. Deve ter uns 70 anos ou mais. Coitada...

He, he, he...

Não penso mais de três vezes até criar a coragem necessária de empurrar a velha da passarela. A altura deve ser de 20 ou 25 metros. Se por um milagre divino ela sobreviver, algum dos vários carros que passam lá em baixo irá atropela-la e não há escapatória. Se ela sobreviver a queda estará inconsciente ao ser atropelada e então não vai sentir nada quando morrer. É só um teste, garoto, vá em frente!

A velha parece pesada. Ninguém por perto. É um sinal. Certo... certo...

Pego a velha. Ela é mais forte e pesada do que aparentava. Luta bem, arranha o meu rosto, chuta o meu saco... velha filha-da-puta difícil de jogar. Ela agarra o meu pescoço. A pego e aperto uma das pernas e a bunda, a levanto contra o parapeito. Ela grita até ficar rouca, sua dentadura cai no asfalto e quebra em zilões de pedaço. Ela com certeza vai morrer!! Legal. Força, cara! Força, cara!

A velha implora e vejo as lágrimas petrificadas de medo em seus olhos ficarem cada vez mais longe de mim até o chão da auto-estrada. Um carro consegue desviar, um caminhão não. A velha fica presa por baixo do caminhão que a arrasta por 200 metros até parar. Com certeza a senhora morreu na queda e nem sei seu nome.

Mas e um jovem como eu? Humm... Talvez também morra na queda.

Mesmo que eu quisesse apertar o botão Rew do controle-remoto, o processo de pesquisa já começou. Há mais duas ou três que quero fazer. O Sol quente frita o meu cérebro já cansado.

* * *

2010-11-09T09:56:00.000-08:00

- Sabe, cara. Eu estava pensando numa coisa muito estranha hoje.

- Tipo o quê?

- De onde surgem as realidades alternativas?

- Pior. De quais mentes estranhas saem estes personagens esquizofrênicos dos filmes?

- Quem gerou o Kubrick? Digo, quem colocou aquele monte de ideias na cabeça dele?

- Quem bolou a cena da privada de Trainspotting?

- Melhor. O que o cara usou para criar aquela cena?

- Clássico underground.

- Ééé. O que Bukowski estava pensando quando escreveu Quinze Centímetros?

- Eu não li esse.

- Caralho, cara. Quando será que pensaram que o homem poderia pisar em Marte?

- Ninguém pisou em Marte ainda.

- Não?

- Ainda não.

- O que será que as pessoas sentem quando criam algo?

- Sei lá. Eu fico impressionado é com a capacidade que uma pessoa tem em escrever no Twitter. Eu não tenho tanta besteira assim pra dizer.

FRAME: Como Declamar Drummond, 2004

2010-11-02T13:39:00.000-07:00

Em 2003 foi proposto como exercício do Núcleo de Cinema e Vídeo COM-OLHAR com o objetivo do grupo dividir-se em duplas e produzir quatro curta. Minha parceria foi com Thais Scabio (na época éramos apenas amigos). Eu já havia dirigido dois curtas (Um Fechar de Olhos e Ecos do Ecocine) com estreia marcada para aquele ano e estava empolgado para fazer o primeiro curta com todas as decisões criativas também minhas. Queríamos homenagear de alguma forma Carlos Drummond de Andrade e Charlie Chaplin e o curta se chamou Como Declamar Drummond.

Produzimos inteiro dividindo todas as funções entre nós dois. Um dia antes da filmagem, ainda faltava um ator para um dos personagens. Eu estava andando pela rua no centro da cidade para ver se encontrava algum ator perdido disposto a trabalhar de graça no curta, não encontrei e liguei de um orelhão para a Thais, achando que ela teria alguma solução e neste mesmo instante, vi passando do outro lado da rua, Rafael Trevigno. Desliguei o telefone e fui correndo falar com ele, ele aceitou o convite. Com uma câmera Super-VHS emprestada do “chefe” Diogo Gomes dos Santos e mais 20 reais gastos na produção, inteiramente gastos no lanche dos atores junto com algum vale refeição que Thais pegou emprestado da irmã, filmamos em um único dia no teatro Clara Nunes no Centro Cultural Diadema antes da reforma.

Um ano depois, o Diaulas Ullysses editou “na faixa” em sua produtora e junto com os outros curtas do Núcleo COM-OLHAR (Todo Dia Ela, Tao e Pisada Marcantes) foram exibidos pela primeira vez em 2004. E neste mesmo ano nosso pequeno curta ganhou o Primeiro Lugar no Prêmio Plínio Marcos na Mostra de Artes de Diadema.

Um curta simples e hoje eu o vejo até ingênuo que selou minha parceria criativa (e ainda mais) com Thais Scabio e um pequeno embrião do que seria futuramente a Cavalo Marinho Audiovisual.

Assista o Curta COMO DECLAMAR DRUMMOND:

Direção, Produção e Roteiro

GILBERTO CAETANO e THAIS SCABIO

Atores:

DOUGLAS GODOI

UYARA SCHIMITD

BRUNO FERNANDES

WILLIAM FIGUEIREDO

RAFAEL TREVIGNO

Edição

DIAULAS ULLYSSES

Making Of

ROBY MORAES

Este é um pouquinho da minha história que será registrada como FRAME no meu blog.

FOTOGRAMAS

2010-10-26T07:23:00.000-07:00

Uma pequena observação fotográfica que tenho do mundo.

Mais fotos minhas em:
http://www.flickr.com/photos/gibacae